Буриме

Понесло меня, понесло..
Был я раньше такой непутёвый...
По дороге меня занесло
не в ту степь, что казалась широкой..

Знать, не ведал иных я путей,
оказавшись на тропе забвенья.
Знать, забыл чарованье ночей,
Где во снах искал заступленья.

Но, тот уголь, что в сердце горел
своим тленьем будил мою совесть.
Он как буд-то мне в душу смотрел,
призывая отбросить всю чёрность.

Он Любовью меня утешал,
что с годами становилась сильнее...
Всю греховность мою очищал,
становясь всё нежней и милее...

Больше нет мне пути назад!
Познал сладость пути иного...
Знайте же, что я этому рад,
мне не нужно теперь другого.

А мне нравится стихотворение С.Есенина «Не ругайтесь! Такое дело!» (1922). Особенно строки, выделенные жирным шрифтом:

***
Не ругайтесь! Такое дело!
Не торговец я на слова.
Запрокинулась и отяжелела
Золотая моя голова.

Нет любви ни к деревне, ни к городу,
Как же смог я ее донести?
Брошу все. Отпущу себе бороду
И бродягой пойду по Руси.

Позабуду поэмы и книги,
Перекину за плечи суму,
Оттого что в полях забулдыге
Ветер больше поет, чем кому.

Провоняю я редькой и луком
И, тревожа вечернюю гладь,
Буду громко сморкаться в руку
И во всем дурака валять.

И не нужно мне лучшей удачи,
Лишь забыться и слушать пургу,
Оттого что без этих чудачеств
Я прожить на земле не могу.

1922

Классно вы пишете, товарищи!
Правда, здорово!
Ну, Есенин вообще прекрасен. Я люблю это стихотворение!

Мне не нужно теперь ничего,
Ни конфет, ни хамсы ни мяса,
Только выпил бы может чуть чуть,
Я хмельного медового кваса.

Мне теперь не до плотских утех,
Уголь небес, в моём сердце храниться,
Только вот почему то опять ,
От улыбки твоей мне не спиться.

От нирваны тащуся я,
Дух мой в выси и глуби ныряет,
Что мне эта земная стезя,
Без неё мне тут дел хватает.

Больше нет мне пути назад,
Не хочу я другую долю,
Кто то в ухо орёт —Проснись!!! —
-Ты идёшь по маковому полю!—

Сообщение отредактировал Oлег - 22.1.2017, 0:49

И неоднозначен в своём творчестве... Похоже, что Есенин зашёл гораздо дальше Блока в своём падении. Последней каплей стала талантливая и богоборческая поэма «Инония». Она его и убила...

Брошу все. Отпущу себе бороду
И бродягой пойду по Руси.
И от сплетен, от взгляда недоброго,
Ты меня Всеблагой упаси.


Завернётся душа в зори синие,
Засмеется в дали соловей,
Ты не плачь по бродяге тальянка,
И о прошлом уже не жалей.

Не жалей этих дней златокудрых,
Исчезающий клин журавлей,
По весёлой жизни кабацкой,
Слёз своих ты гармошка не лей.

Ухожу в эти выси весенние,
В трепет юной горячей листвы,
Не вините бездомного странника,
За собой что сжигает мосты.


И над тихо струящейся речкою,
Облака и цветы я молю,
Ты прими меня Матушка снова,
Во святую утробу свою…

Сообщение отредактировал Oлег - 24.1.2017, 13:13

Ну, а я, извините, о своём, о детском..

Не ругайся... Такое дело,
Не торговец я на слова,
Закатилась, отяжелела
Золотая моя голова.

* * *

Из какого, не знаю, края,
По дороге своей скользя,
На границе ада и рая,
В эту жизнь народился я.

Сердце птицы или пилота
Мне дано и в удел ветров
К небесам золотого свода
Я тянусь через грань миров.

Но и чувство других свершений
Обошло ли меня стороной?
Притягательных размышлений
О народе, что за чертой.

Лунным сумраком, не впервые,
По аллеям бродя ночным,
Видел я и огни иные
И душой предавался им.

Их знакома мне боль и сладость,
Горько-алый излом судьбы,
Ибо всё, что доныне сталось,
Где-то прожил однажды ты.

И летели врозь половинки:
Та во тьму, а вот эта в день,
Разбегались в лесу тропинки,
От стыда будто прячась в тень.

А вокруг веселилось лето
Трелью птиц, кружевами снов...
Где же, добрый мой друг, о, где ты?
Я не вижу твоих следов!

Отыщи меня в этих далях,
Нарисуй горизонт пути,
Чтоб от берега тихо отчалив,
За тобою я смог уйти!

.

Классно написано с душою.

Сообщение отредактировал Oлег - 24.1.2017, 13:36

Стыд потерял...

Я так не думаю. Настоящее творчество и есть выход из самого себя. То есть отдавать на суд свою душу. Без этого оно не возможно.

Павел. Хотел продолжить твое стихотворение в рамках Буриме — но почему то рука не поднялась.
Может добавить, слегка, в этот процесс обыкновенной любовной лирики. Вот очень давнее, в форме Некрасовского речитатива

Ох уж эта усталость гнетущая,
Ох уж эта скука давящая,
Не было в жизни чего то серьёзного,
Нет и сейчас ничего настоящего.

Как опостылели липкие взгляды,
Что до нага всю раздеть пытаются,
Как опротивели сладкие речи,
Комом блевотным от них не избавиться.

Вся в ожидание чего то грядущего,
Нет мне покоя в весёлых компаниях,
Годы сочатся сквозь пальцы зовущие,
Юность уходит в бесплодных исканиях.

Снова взлетела и вновь я подбитая,
Выстрелом в спину рукою не дрогнувшей,
Стонет и плачет сердечко разбитое,
Нет больше веры в душе обворованной.

Вырвать из плоти тоску материнскую,
Взять и смириться с судьбой обречённую,
Лица влюблённых как жало осиное,
Вмиг оживляют безвольно покорную.

Где же ты счастье к другим приходящее?!
Сколько же боли во взгляде тоскующем,
Где те слова что на веки останутся?!
В сердце моём одиноком, бунтующем.

Сообщение отредактировал Oлег - 26.1.2017, 12:24

Олег,

По моему, хорошо очень! Только там в первых двух куплетах не все рифмы присутствуют. Но чувства и смыслы вполне доводятся. Поэтому, ИМХО, здорово!
А о ком это? Стихотворение от женского лица написано.

Это литературные понты моей юности
Познакомился с одной двадцатилетней девушкой
которая реально считала себя древней старухой.
Так как по представлению многих девчонок того времени если ты не выскочила замуж до двадцатки то ты отверженная и на всю жизнь обречена скитаться в «старых девках».
И на её частые возгласы — Ты не понимаешь меня!– пришлось сочинить эти вирши
После прочтения их она долго хлопала на меня глазами а потом сказала
— Ну и дурак ты! — Почему дурак я понял уже потом намного позднее

Неплохо. Трудное это дело — поэзия)))...
Марина Цветаева как-то сказала: «Если можешь не писать — не пиши. Пиши только тогда, когда НЕ можешь не писать.» И она права. Когда тебя начинает распирать от чего-то такого, что необходимо вылить в строчки, и возможно даже рифмованные, то тогда получается. Моё вышепреведённое стихотворение — всего-лишь третье в жизни, признаюсь. Вообще мне самому удивительно как иногда это получается.. Тут собрались хорошие ценители поэзии. Я тоже люблю поэзию, но только чужую. Хотелось бы узнать вашу оценку моей первой пробы перевести стихи иностранных поэтов. Это я делал переводя одну книгу по пчеловодству. Там в тексте нужно было перевести два стиха. Мне очень нужно иметь оценку со стороны.
Первое, это четверостишие Ламартина, идущее эпиграфом к той книге:
So the traveller who, in his short journey,
Rests a while in the shelter of the vale
On the hospitable tree, whose shade he enjoys,
Before leaving, likes to carve his name.

Перевод:

Как пиллигримм в своей поездке краткой
в сени лощины присядя отдохнуть,
На мирном древе, в тени его приятной,
Захочет имя вырезать своё, и дальше в путь...

И другое стихотворение, это песенка француза Théodore Botrel:
J’ai dit un jour à l’abeille
Repose-toi donc un peu,
T’efforçant d’être pareille
A ce gai papillon bleu
Sur la rose ou la pensée,
Vois, il pâme en rêvassant
Oui... mais, moi, je suis pressée,
M’a dit l’abeille, en passant.
Lui montrant la libellule,
Je lui dis, un autre jour
Viens, de l’aube au crépuscule,
Danser comme elle, à ton tour
Ne l’admires-tu, subtile,
Valsant, là-bas, sur l’étang ?
Si... mais, moi, je suis utile
M’a dit l’abeille, en partant.
Hier, enfin, devant la porte
De son petit temple d’or Je l’aperçus,
demi-morte, Lourde de son pollen enc
Repose-toi, pauvre bête
Lui dis-je en la secourant
Oui... puisque ma tâche est faite,
M’a dit l’abeille, en mourant.

Английский перевод:

I said one day to the bee
Rest a little now,
Your striving to be like
This pretty blue butterfly
On the rose or the pansy,
See, it swoons in day-dreaming
Yes... but, me, I'm in a hurry,
Said the bee to me, in passing.
Showing her the dragonfly,
I said to her, another day
Come, from dawn to dusk,
Dance like her, when it's your turn
Don't you admire it, subtle,
Waltzing over there on the lake?
Yes... but me, I am useful
Said the bee to me, leaving.
Yesterday, before the door
Of its little temple of gold
I caught sight of it, half dead,
Heavy with its pollen again
Rest yourself, poor creature
I said to her while helping her
Yes... when my task is done,
The bee said to me as she died.

И наконец мой собственный:

Сказал пчеле однажды я:
"Передохни немножко, задержись.
Не хочешь ль ты похожей быть, летя,
на голубую бабочку, что взмыла ввысь,

и вьётся, у розы иль фиалки, паря столь радостно?
Смотри — как замерла задумчиво она."
«Да..., но я спешу...», промолвила она бесстрастно,
И мимо улетела вдаль, одна.

На следующий день когда
я указал на стрекозу ей говоря:
"Попробуй и станцуй-ка как она
которая с утра до вечера круги свои чертя,

танцует вальс на том пруду далёком.
Как можешь ты не восхищаться им, малютка?
«Да..., но пользы приношу я много...»
тогда сказала мне пчела, и улетела вдаль, голубка.

И, вот, перед дверьми, вчера,
её жилища — храма золотого
увидел я её полуживой едва
опять загруженной пыльцою много.

«Передохни чуть-чуть, мой бедный зверь.»
Сказал пчеле я, помогая.
«Да..., но труд мой выполнен теперь...»
Промолвила она мне, умирая...

Хочу отметить, что перевод чужих стихов — каторжная работа...

Поэзия — трудное дело,
А переводы — вдвойне,
Как пчелки мятутся поэты,
Ища вдохновенье вовне.
Когда же, порхать утомившись,
Присядут в тиши у ручья,
Проявятся тайные рифмы,
И в строчках проглянет душа.
За внешними формами мира
Просветится солнечный смысл,
Для рацио — неуловимый,
Он в мантре стиха зазвенит.

Сообщение отредактировал Динендиль - 25.1.2017, 16:31