Цитата(Павел @ 6.6.2012, 21:24)

под влиянием советского официального мнения я решил (вероятно напрасно?), что Брэдбери — это один из, так называемых, «прогрессивных» писателей, а стало быть с левацким политическим уклоном, и по этой причине я всякий раз откладывал его произведения на потом, ибо мне «левацкие» авторы представлялись мелкими, скучными, неинтересными и ничем кроме «критики капитализма» не примечательными.
Видимо, советская критика имела в виду «451 по Фаренгейту». При желании в этом произведении можно увидеть «критику буржуазного общества», хотя, конечно, желание должно быть очень большим. Но, во-первых, речь там идет, скорее, о критике масскульта (что актуально и сейчас), а во-вторых, эта вещь вообще в творчестве Брэдбери стоит несколько особняком.
Думаю, что советским критикам Брэдбери тоже нравился, вот они и называли его «левым» и «прогрессивным». Это высший эпитет, которым советская критика могла наградить

Цитата(Павел @ 6.6.2012, 21:24)

Вообще, мне кажется, что длинную жизнь (кроме горцев) имеют либо сильно порочные люди, которым таким образом милостиво даётся шанс искупить свои грехи ещё здесь в Энрофе, либо люди, служащие, своего рода, «мостиком» из прошлого в будущее для всех последующих поколений, свидетели эпох.
А еще очень добрые и светлые люди тоже живут долго. Как Швейцер, к примеру.
Цитата(Ольга @ 7.6.2012, 1:34)

Рэй Брэдбери — один из самых светлых и лиричных фантастов. Помню, как ещё в старших классах без конца перечитывала томик с рассказами и «Марсианскими хрониками». А теперь Брэдбери ассоциируется у меня и со статьёй Дениса... Обязательно прочту «Вино из одуванчиков»!
Ага, прочитай!

думаю, эта вещь будет тебе близка, потому что у нее и у «Города» есть нечто общее в мироощущении.
А вот «Марсианские хроники» мне не очень близки. Пожалуй, в детстве они меня даже пугали — неуютный у Брэдбери Марс. И особенно жутким мне казался эпизод с горящим домом, меня прям до костей пробирало, когда я его перечитывал.
«Вино из одуванчиков» проходило в советское время по разряду детской литературы, но это на самом деле, конечно, не так. Это повесть о вечных для Брэдбери и совсем недетских темах, о противостоянии Лета и Осени, Жизни и Смерти, дружбы и вражды. И еще о любви во всех ее бесчисленных проявлениях. Последними же строками «Вина» вполне можно подвести итог всему творчеству Брэдбери:
Дуглас закрыл глаза.
Июньские зори, июльские полдни, августовские вечера — все прошло, кончилось, ушло навсегда и осталось только в памяти. Теперь впереди долгая осень, белая зима, прохладная зеленеющая весна, и за это время нужно обдумать минувшее лето и подвести итог. А если он что-нибудь забудет — что ж, в погребе стоит вино из одуванчиков, на каждой бутылке выведено число, и в них — все дни лета, все до единого. Можно почаще спускаться в погреб и глядеть прямо на солнце, пока не заболят глаза, а тогда он их закроет и всмотрится в жгучие пятна, мимолетные шрамы от виденного, которые все еще будут плясать внутри теплых век, и станет расставлять по местам каждое отражение и каждый огонек, пока не вспомнит все, до конца…
С этими мыслями он уснул.
И этим сном окончилось лето тысяча девятьсот двадцать восьмого года.