Вообще, я стихи не пишу. Не умею. Но это стихотворение я написал в прошлом году на отъезд одной милой маленькой докторессы в воюющую Ливию, вместе с миссией Красного Креста. Чтоб быть окончательно честным — написал я его сразу после ее торжественных прОводов и был достаточно пьян, отсюда весь пафос

Девушка эта лишена врачебного цинизма, эмоциональная, всегда выступает за справедливость, и чисто по-женски и по-русски жалеет всяческих демократизуемых Америкой диктаторов. Ей в свое время было жалко и Милошевича, и Саддама Хусейна, но Каддафи она почему-то выделила — видимо, за его несгибаемость. Когда я спросил ее: Настя, ну что ты нашла в тех арабах? Тебя же там могут убить, причем совершенно случайно. Да, жалко людей, но разве у нас свои, русские, не страдают? — она ответила:
— Вить, я в них нашла то, за что стоит побороться против западной империи. За Медведева бороться нельзя. Да пока и незачем. А за Ливийскую Джамахирию можно.
— Нет ее уже, — говорю, — той Джамахирии. Выбомбили.
— Я ливийцев немножко знаю, Витя. Моя подруга там работала еще до войны и мне рассказывала, что как. Вернут обратно. А я им в этом помогу, со своей стороны.
— То есть? Ты там останешься, что ли?
— Нет, конечно. Россию не брошу. Вернусь потом. Но это я терпеть уже не могу. Жалко, что я не солдат. Государство забивают, как на живодерне, а все только смотрят...
Вот так вот. Маленький тигренок и сейчас мне иногда пишет, рассказывает о работе в госпитале, о том, что в Ливии тайно разворачиватся партизанское движение. Да хранит ее Бог. А я ей посвящаю стихотворение, написанное со всего моего отсутствующего таланта. За некую ересь в адрес РМ — прошу простить

Я тебя называл тигрицей:
Ты себе подчиняла враз,
Не обуздывали ресницы
Яркость каре-зеленых глаз.
Ты, как я, свой порог искала:
Тебе нужен был господин,
Чтобы выправил в духе яром
Путь воителя средь годин.
Ты нашла его не в России,
Но на юге, где солнца жар
Демонические влил силы
В бедуина командный дар.
Пусть от зависти блеет скептик:
«Вам не слиться! не быть! не слыть!».
В силах русские из посмертья
Уицраора возвратить.
Презирая всех малодушных,
Кто отдал его в пасть судьбе,
Не богиня, не демиургша,
Ты штурмуешь небытие.
И спокойствие брамфатуры
Рассечет гневный крик «Не тронь!» —
Злое щупальце диктатуры
Стиснет, к сердцу прижав, ладонь.
Сообщение отредактировал Виктор Д. - 16.1.2012, 15:42