Архангельская область, река Лая, леса

Архангельская область, река Лая, леса. Лесная избушка, построенная руками моего Папы.
Места предивной красоты… места, где умывается природой душа, а тело напитывается энергией на весь следующий год.

















Ниже – моя зарисовка об этих местах, датированная августом 2003 г.:

Тихо... сделать шаг, нога в резиновом сапоге утопает в молчащей зелени – наклониться, стать – кем стать, чтобы это увидеть? – доисторический лес, пущу, густую, как живая гуща – мох, тысячи, миллиарды стебельков мха.. Влажно-мягкий, неправдоподобно зеленый, под ногами... Как же шагать-то? Под веками струящаяся коричневая вода, опрокинутое в черную реку небо, и словно дюны Сахары на дне – мели, омываемые искрящейся от солнца водой или подводным ветром?.. До ближайшего города километров шестьдесят и вряд ли столько же человек..
Впитываешь, всасываешь в себя всё обострившимися враз чувствами – и пусть грязь под ногтями и дым от костра – сила, какая же это сила вокруг...
Все первобытные инстинкты просыпаются, но, прежде всего – глаза, уши - острее видят, слышат... Ты смотришь и слушаешь совсем не так, как там, в прошлой жизни... Ты видишь темноту и слушаешь тишину так, как никогда в жизни.. Это пугает поначалу, и в раззвезданном напропалую небе ищешь спутник, как спасительную весть о том, что твой мир есть – и тут же забываешь об этом, потому что полноликая Луна над лесом говорит тебе неизмеримо больше, чем эта тленная пылинка света, уже скрывшаяся за верхушкой ближайшей ели... Тишина.. почему так хочется плакать? Почему все становится неважным, а лунная дорога меж деревьев ведет тебя туда, куда не осмелишься сделать ни шагу? Ошеломление... Яростное ошеломление и пронзительная любовь... Убогими словами ты не можешь ничего описать, язык твой, привыкший к лексическим комповыкрутасам нелеп и нем.. Ты молчишь, и словно живая доисторическая кинокамера, только впитываешь, вбираешь в себя... Что?
Этот лес жил, будет жить без тебя... Склизкий стебель задетой тобой кувшинки не запомнит прикосновения.. Глиняный пласт берега с отпечатком подошвы с плеском осунется в воду, замутит ее, и вскорости только стебли и ивы над водой будут печально качаться, теряя побуревшие листья, а следа не останется...
Что ты знаешь? Тебе не нужно давать названия всему, что ты видишь... Как назвать седые бороды мха с разлапистых елей, таких, каких никогда никто не видал даже в сказках? Как зовут невидимую птицу, которая кричит как потерявшийся котенок? А запахи? Если бы композитор духов когда-нибудь понюхал черный груздь, то, наверное, разнес бы вдребезги все свои химические псевдо-фантазии в пробирках... На земле так ничто больше не пахнет, ну, может быть, далекое эхо его ты найдешь в запахе цветущей липы...
Бессилие памяти, слов, чувств... Мир гораздо прекраснее, чем мы можем описать, и даже прекраснее, чем мы можем его себе представить... И его хрупкость и податливость – это мох под твоими ногами - ты уйдешь, а он распрямится, по стебельку наполнит соками жизни твой след, и ты можешь помнить о нем, а он – даже не вспомнит, что когда-то ты шел здесь...

Марина, все так! И Ваши слова, и эти фотографии - как окна в неведомый мир. И очень хочется уйти вслед за извилистой рекой в бескрайнюю лесную страну, и обрести, наконец, себя.
И Вы чудесно смотритесь среди этой природы - и у избушки, и на берегу речки.

Красивые фотографии!

Все-таки во время поездок на юг не хватает наших российских лесов, настоящих северных, дремучих.

Скачал большинство фоток себе на компьютер.

И зарисовка впечатляет. Больше не скажу, что вы не чувствуете Соборную Душу России.