Мои стихотворения

Небеса круглятся в привычный, как чудо, купол.
Этот зэк на волю послания тупо стукал.
В январе, когда обвисают, серея, лица
чтоб, в гармошку смявшись, от скуки жирком расплыться,

он упорным дятлом долбил, дурачок, по стенке,
и плясали губы в неистовой летка-енке.
Говори, безмозглый, что сдохнуть еще не время,
да терзай, упрямец, долбёжкой своё же темя -

доживёшь до выхода, до осветлённой тверди,
как до первой взятки, шуршащей в слепом конверте,
доживёшь и сплюнешь, и, выхаркнув прочь неволю,
от счастливой дури спасибо прошепчешь боли,

и пойдёшь налево, а я поплетусь направо,
январём убита, как время его корява,
потому что я никогда – ни сейчас, ни прежде -
не стучала в стенку в дурацкой как жизнь надежде.

Актриса

Бабочка без опаски в ладонь садится,
Этим ладонь раскрытую в хруст сжимая…
Под равнодушным взглядом смешная птица
(Я и сама по жизни давно такая)

Ходит без философий и без моралей,
Просто играет, глупая как актриса,
Чтоб трали-вали ангелы ей сказали
Или хоть чёрт случившийся злостью высек.

Скушно ей, бедной, собою латать просторы,
Вечно сновать в невидимых жестких пальцах -
У записной кокетки, шальной притворы
Нет в головёнке знатного постояльца:

Слишком тесна палата царю-владыке,
Ветер панует-свищет, сквозит на славу,
Да куролесит в каждом весёлом блике
Бог слепоты куриной, и длит забаву.
2009

лепет

любо в дымном чаду на глазу голубом
лепетать ни о чём,
наблюдая при том, как за чистеньким лбом
разгорается дом.

это собственный дом, это твой же бардак,
тараканье жильё:
упоительной скукой заросший чердак
и святое гольё

грязноватого, но твоего бельеца,
в тихий шкаф беглеца, -
а всего лишь следишь за началом конца,
да и то слегонца.

то не лепету предан бесстыжий язык,
пустельга, дуролом -
то закатан в на вечность растянутый миг
беспредметный облом,

вот и пляшет бревно без усилий во рту,
и горит голова,
и под чем-то подводят глухую черту
никакие слова.

Прогулка

Осовелый язык прикусив, наизусть
Я молчу и о том, и об этом,
Площадную, пиитскую, блядскую грусть
Втихаря загоняя под вето -

Мне не хочется плыть по бездарным речам
Серым штилем привычных окраин,
Если яблоком насмерть отравлен Адам,
С влажной мякотью сладостью спаян.

За ресничное эхо упрятав свой взгляд,
В несознанке как в панцире гулком,
Я слежу, как, на собственном счастье распят,
Ты гуляешь со мной по проулкам,

Так фотограф глядит, и, послушное, так
Выгибается кадром пространство,
Потому что меж нами не равенства знак,
А - всего лишь - моё окаянство.

Ничего страшного. Это ж как пишется.
Сегодня нас посещает муза, а завтра мы сами посещаем кого-то.
И сегодня есть что сказать, а завтра хочется больше послушать.
Я вот сам практически перестал писать стихи, а в свое время довольно много писал.
Сейчас вот больше по части сказок:
http://forum.rozamira.org/index.php?showtopic=1854

Понравилось ваше стихотворение "прогулка".
сильно написано.