Какое стихотворение создано мужчиной, а какое - женщиной?

Итак, дорогие товарищи! :-))

Предлагаю такую игру. Я вам сейчас зацитирую ряд стихотворений, принадлежащих нашим современникам ( современникам в самом буквальном смысле - людям, которые живут и здравствуют сейчас ) , а вы попробуете отгадать, какие из них принадлежат мужчинам, а какие - женщинам. Будет совсем хорошо, если вы обоснуете ваше мнение. Ну, а когда все выскажутся, я раскрою карты, и мы посмотрим, каков был процент угаданного. Но прошу играть честно: поиском не пользоваться, а если вдруг кто-то знает авторов - не раскрывайте секрета до времени. Некоторые из этих стихов - тексты песен; потом, может, даже мп3шки найду...
Надеюсь, эта игра вас развлечет - а то мы что-то слишком разнервничались в соседней теме.
Ну-ссс, начнем. Стихи я разместила под номерами - чтобы легче было обсуждать.


1.
Истины размножаются спорами,
Но мельчают, распавшись на частные мнения.
Ширится поле турнира, толпа окружает шатры.
Общеизвестно: две лиги неторопливого восхождения -
И мы в эпицентре безмолвия, мы на вершине горы.

Сколько поломано копий прозрения и отчаянья!
Сколько придумано слов о природе добра и зла!
Словно забыли - две лиги терпения и молчания
Нас отделяют от неба и строгого лика орла.

Нас захлестнуло и смяло словесное крошево,
Но на просторной вершине еще не завяли цветы.
Путь недалек, и дорога еще не заброшена.
Только две лиги - успеем ли до темноты?



2.
Барбара разбирала яблоки,
Давала всякому -
Старому, малому, грешным и праведным.
Барбара разбирала яблоки,
За дверью молились и плакали,
Ночь упала на город,
Туманом укрыла развалины,
Было так темно и так холодно,
Страшно уйти, тяжело остаться...
Ночь, укрой их ласковым пологом,
Тех, кто в закрытые двери стучатся.
Никто не откроет - все уже умерли
Пепел остыл, миновало столетье...
Пусть и пришельцы в городе мумий
Вкусят белого яблока смерти.
Ветер - звереныш без матери,
Плачет, царапает стекла...
Пустим погреться?
Пусть он утешится,
Дай ему яблоко, Барбара,
Будет ему вместо сердца.
Чем не игрушка зверенышу?
Возьмет и забудет,
Что одинок и покинут,
Горечь скитаений и бронзовый звон колокольцев,
Холод и гулкое эхо домов опустевших.
Барбара разбирала яблоки,
Брала их бережно,
Говорила им что-то, негромко и ласково.
Барбара разбирала яблоки,
Под кожицей нежной
Пряталось тайное солнце
и билась живая влага.
Небо сияло высоко, яснее ясного,
Мальчик лукавый срывал виноградные гроздья.
Город готовился к празднику...
Почему это сказка?
Почему нас не ждут у ворот чудесного города?
Почему не сбываются сны,
Где приют долгожданный,
Где мой ласковый дом,
И кто меня встретит у двери,-
Расскажи мне об этом, Барбара-чужестранка,
Расскажи что угодно,
Я глупенький, я поверю.
Барбара разбирала яблоки,
Давала всякому -
Старому, малому, грешным и праведным.
Барбара разбирала яблоки,
Осталось последнее,
Давнее, дивное, тайное,
Заветное, как сердце, как дыхание,
Обласканное, бережно хранимое...
Пора отдать. Полюбоваться на прощание..
Кому достанется последнее, любимое?
Люди в черном,
Без улыбок, с одной бесконечной нежностью,
Пришли научить не бояться смерти.
Смерти не будет,
Просто сердце не сможет биться,
У мужа лицо посереет, заплачет дочка.
Время излечит, придется смириться...
Но яблоко, яблоко...
Золото его и ласку,
Способность согреть
И вкус бесконечно щедрой осени -
Кому же?
Дочери, как чудесную сказку,
Мужу - как память,
Мальчику синеокому - как город,
Чтобы без крови и крика,
Скупщику - как прощение,
Огнеголовому страннику -
В подарок любимой женщине...
Кому же?
Барбара разбирала яблоки,
Давала всякому...
Погребально храмы заплакали...



3.
Вспомни о нас — мы же были, мы плакали ввысь!
Души без кожи, вода мeжду пальцев и истин.
Мы отошли. Не надейся — увы, не спаслись,
Все, что осталось — десяток обугленных листьев,
Несколько слов на корявом, чужом языке,
Пара сюжетов заезженых, проповедь злая..
…Нет нам имен, и кольцо золотое — в реке,
Через прозрачные струи блестит, призывая.
Кто о нас вспомнит? Другая эпоха и сны.
Намертво - новые, в новом - другом - непокое...
Только полынь - словно память последней весны
Тихо плывет над распаренной полднем рекою...



4.( это стихотворение из двух частей )

1.
Эта сеть сплетена из ее волос
Поперек моего пути...
Если что и загадывал - не сбылось:
Я порву ее, чтоб уйти.

Но заплакала или запела боль:
- Не сносить тебе головы!
Безнадежное дело - губить любовь,
И тебе не уйти живым.

Я старался не верить, а вот пришлось -
Но не голосу и слезам:
До сих пор паутина ее волос
Застилает мои глаза.

2.
Не этот рассвет мне подарит смерть,
Так следующий рассвет...
Я больше не слышу негромкий смех,
Запутавшийся в листве,

Не помню лица твоего - и пусть...
Когда обрету покой,
К твой безмятежности прикоснусь
Корявой своей рукой.




5.
Не делили заранее роли -
Кто ничтожен, а кто велик.
По мотивам забытой боли
Снова пишет дождь черновик.
Вестник памяти и печали,
Не умеющий говорить,
Белый плащ у тебя за плечами.
Проходи. Ты будешь курить?
Нет ни правых, ни виноватых -
Только люди, как города.
Я - безумец - рожден крылатым,
В клетке запертый навсегда.
Не смотри, что седой... Я молод,
Руки теплые, я живой...
У меня был подарок - город,
Крошка-город всегда со мной.
Ночевал со мной в подворотнях,
Пил дожди у меня из рук...
Мне казалось - его не тронут,
Но его отобрали - вдруг.
Черный плащ - он безумцу впору.
Позабыв и тепло и покой,
Я по миру бредущий - moore,
Словно по миру нищий с сумой.
И как вечный памятник муке,
Из седых морейских песков
К голове моей тянутся руки
Окровавленных городов.
Белый пепел сгоревшего солнца,
Чей-то крик обняла пустота.
Это снова отчаянье бьется
Все в крови, у подножья креста.
И уже миллионный распятый,
Изможденный, лишенный крыл,
Дожидается страшной платы
За любовь, что в себе убил.
Слышны звуки странного пира,
Птичьи когти терзают трупы.
И не хватит всех ливней мира
Напоить пересохшие губы.



6.
Резная чаша, и вкус кровавый,
Лесная чаща, закаты — лавой,
Закаты — серой, закаты — пеплом,
Спасешься — верой, погибнешь — делом.
Сюжет составишь, издатель клюнет,
А кровь растает — ее не любят,
Алмазной пылью — гарь типографий,
Что было былью — том биографий.
Закаты внятны, закаты — пышут,
Читать занятно, неплохо пишут,
В алмазной пыли — венец остывший,
Тебя забыли, и сам — забывший.
Ты помнишь - битву? Ты помнишь - дали?
А память - бритвой, зато - издали,
Зато - в обложке, в хорошей книжке,
На память кошке от мертвой мышки...



7.
Тростниковые стебли поют на ветру как свирель -
Кто придумал тебя, о щемящая боль обретенья?
Наши души смятеньем оплел можжевельник и хмель
За полшага до взлета, за четверть строки до паденья.

Повелитель Весенних Ветров, подари нам крыла -
Мы уже танцевали стихи над туманом агатовых снов;
Научи нас летать, расскажи нам любовь,
Повелитель Весенних Ветров...

Льдинки тающих слов уносит теченье реки -
Кто придумал тебя, непокоя горчащее счастье?
Все мы - лунные ведьмы, безумные еретики
В царстве юных ветров, над которыми Манве не властен.

Можжевельник и вереск - печаль ускользающих снов:
Эти слезы святы откровением соли и хлеба.
Нам владыка один - Повелитель Весенних Ветров,
Наши души несущий в ладонях, распахнутых небу.



8.
Этот солнечный край -
мой потерянный рай,
И жасминовый май, и одежд ваших край
опьяняют, как ладан,
Hо хватает огня,
не держите меня -
Я от вас ухожу без гроша, без коня,
потому что так надо.
Hа твеpди небосвода
Взошел Альдебаран,
Сорбоннская свобода
Hе лечит старых ран,
Лишь тот ей будет верен,
Кто поднят ей с колен -
Она заходит в двери
И не штурмует стен!

Все обеты смешны
на пороге весны,
Где четыре стены перепутали сны
с респектабельной ложью.
Hо не надо оков -
видишь след облаков?
Был бродягой Господь, я хочу на него
быть хоть в этом похожим.
По вереску и тмину,
Вдоль стали и сутан,
Покуда не остынет
Шальной Альдебаран,
Пока легки потери,
Пока горит восток,
Пока возможно верить
В счастливый эпилог!

И мосты сожжены,
и грехи прощены.
К черту мрачный итог - я уверен, что Бог
верный спутник прохожих!
И коль выпадет шанс,
по дороге в Прованс
Я узнаю его по улыбке у глаз
и обветренной коже.
Падут замки и своды,
Долги пойдут в казну
Для тех, кто у свободы
В пожизненном плену,
Для тех, кто без печали
Проходит по земле,
Как греки завещали
И дедушка Рабле!

И в назначенный срок
у развилки дорог
Смерть обнимет меня, паладина ветров,
и толкнет в свои дроги,
Hо смеющимся ртом
я скажу ей о том,
Что дошел бы пешком, и до ада вполне
доберусь без подмоги!
Потеряны законом
Среди густой травы
Заложники Сорбонны,
Теологи любви.
И ветер треплет книги
Их судеб на листки -
До вечности пол-лиги,
До вечности пол-лиги,
До вечности пол-лиги,
К бессмертью две строки!


9.
Старые страхи - ужасно живучие твари:
Не совладаешь - такие рождаются бредни!
...Солнечным днем ты варенье клубничное варишь,
Вязкие капли упали на чистый передник.

Красное с белым, по-прежнему - красное с белым...
Долго ли сможешь терпеть этот ужас оживший?
Не застирать, не забыть, ничего не поделать,
Только тряхнуть головою - а что, заслужила!

Время не то - забываются старые клятвы,
Это ж тебе не соседа на улице встретить...
Но государь до сих пор навещает Палаты,
Выйди вперед - он не сможет тебя не заметить!
Он улыбнется и скажет, тебя узнавая:
- Что ты хотела? Проси! И с поклоном несмелым:
- О государь, подари мне, покуда жива я,
Новое платье, и лучше бы красное с белым!

Он подмигнет:
- Будешь самой красивой в округе! Что ж, обещаю!
А вскоре и вправду подарит.
Вволю тогда позлорадствуют стервы-подруги:
- Дура! Влюбилась на старости лет в государя!

Ты же не платье - судьбу в этот вечер надела!
Голову вскинув, ты бросишь в ехидные рожи:
- Ну и влюбилась, подумаешь, что вам за дело?
Я, между прочим, его лет на двадцать моложе!

И отвернешься, не слушая ахи и охи,
В сердце своем сберегая огонь негасимый,
В платье дареном, по острому краю эпохи
Переступая неловко ногами босыми.



10.
МОИМ ВРАГАМ

Моим врагам, возлюбленным врагам,
Жестоким, всемогущим и коварным,
Всем вам, земным и неземным богам,
Всем вам, героям снов моих кошмарных,
Моим врагам, возлюбленным врагам
Дарю я этот первый ливень вешний
И этот мир, его я создал сам,
И вопреки всем вашим злым надеждам.
Враги! Мне ничего не жаль для вас,
Как не жалели вы ни сил, ни нервов.
Я обожаю вас, как самых первых,
Что обо мне узнали без прикрас,
Мою живую память раскопали...
Но расскажите мне без лишних слов,
Неужто по ночам спокойно спали,
Неужто ваших нервов не трепали
Портреты дорогих моих врагов?




11.

"Сын мой!
Никаких островов нет..."
М.Щербаков


Нет никаких островов, никаких миров

Кроме этого мира - нет:

Память твоя - это зыбкий туман, это рябь на воде,

Это ветер оставил след.

Нет ни пути среди звезд, ни крыл за спиной -

Не со-прикоснуться рукам:

Мы же не дети, чтоб верить легендам и книгам,

Мечтам и забытым снам.

Мы же не дети - послушай, ведь это игра,

Ведь это всего лишь - Игра:

Звезды не могут петь, и нечего слушать,

Сидя в ночи у костра.

Лютней не станет гитара, дерево - сталью,

Скалою - зеленый склон:

Все это - старая сказка, не-бывшая тайна,

Печальный забытый сон.

Так почему же опять мы стремимся в тот мир,

Который - не может быть,

Зная, что это игра, что закрыта дверь,

Что в мечте невозможно жить?

Это - попытка к бегству: от тусклого неба,

От пыли, асфальта и стен

Вырваться к звездному свету в стремленье нелепом

Разрушить реальности плен.

Но никаких островов, никаких миров,

Кроме этого мира - нет.

Так почему мы готовы из теплых квартир

Бежать в этот звездный бред?

Так почему же мы ищем в придуманных сказках

Истин извечных след?

Как мы могли поверить в тот горький и светлый

Мир-которого-нет?

Как мы посмели видеть тот горький и светлый

Мир, которого нет?..

...Как мы сумели вспомнить тот горький и светлый

Мир, которого нет...




12.

Нет никаких миров, кроме этого мира,
Нет их, нет, и не надо.
Пятна мазута, как черные дыры,
На глади озер, дышавших прохладой,

Серая пыль - там, где ручьи текли,
И на полянах - черные пятна костров.
Вот и все, что мы в этот мир принесли,
В этот мир и в любой из миров.

Как мы искали мир, где трава зелена,
Мир, где в манящую даль убегают дороги,
Мир, где златое солнце, серебряная луна,
Мир, где не тонут звезды в удушливом смоге.

Пусть понарошку, в игре, но мы отыскали
Мир, где различны понятия - Зло и Добро,
Мир, где дружба прочнее камня и стали,
Мир, где любовь прекраснее, чем серебро.

Пусть понарошку, в игре, но мы отыскали...
А почему понарошку? Тот мир, в наших душах,
В наших мечтах живущий - гораздо реальней,
Чем этот мир, будничный, серый и душный.

Видимо, что-то такое в сердцах наших есть,
Если из комнат уютных бежать мы готовы
Вслед за звездой и за музыкой вслед, если честь -
Это не просто красивое громкое слово.

Пусть разделяет нас бритвенно-острая грань
Света и Тьмы... Разделяет? Да нет, это маски.
Лица под ними добры. Это просто Игра.
Нету причин для вражды у Поверивших В Сказку.

Можно в игре быть и коварным и злым,
Только нельзя по жизни быть подлецом.
Но то ль лицо под маской стало иным,
То ли маска настолько срослась с лицом.

Пусть кто-то честен, силен, умен и отважен -
Бей его в спину, издали, исподтишка.
Если можно в игре твоему персонажу,
Значит, можно тебе, по жизни... слегка.

Но чтоб запачкаться - раз лишь довольно упасть.
Стронуть лавину - достаточно камешек бросить.
Наши разборки, нашу борьбу за власть -
Все, от чего мы бежали, в тот мир мы приносим.

Сплетни и зависть, подлость и мелкие дрязги -
Ржавчиною на клинке и на пергаменте ложью.
Воды прозрачные рек становятся грязью,
Серым становится Черное, Белое - тоже.

Тихо вползают, как серые призраки, тени,
Серым бетонным на души ложатся надгробием.
Нет, мы тот мир не разрушим - мы только изменим,
Только изменим его по образцу и подобию.

После же скажем, что все это - глупая блажь,
Тьма - ерунда, и нелепая выдумка - Свет.
Скажем, что тот мир такой же точь-в-точь, как и наш,
А значит, другого мира попросту нет.

В мире реальном уютны квартиры,
Он в асфальт и бетон одет.
В сером небе - пустые дыры
Вместо звезд и планет.
Нет миров, кроме этого мира,
Нет никаких миров, нет...




13.
Отпустите меня в небо,
Отведите меня к дому -

Там вишневых цветов жемчуг -
Лепестки в серебряной чаше,
Там сплетаются стебли судеб -
Травы встреч и светлой печали

Там осока поет ветру,
Под луной - голубые травы;
Там в ладони мне лягут звезды
Серебром бубенцов горьким -

Там цветы колдовской ночи
Станут птицами на рассвете,
Будут пить из моих ладоней
Капли звезд и вино тумана -

...Там надежда - солнцем рассветным,
Там сердца распахнуты ветру,
Сокол кружит в высоком небе,
На равнине звенит вереск...




14.

Триста тысяч слов на бумаге,
А последнее стало птицей,
Улетело - и нет возврата,
Неоконченной будет фраза.
Неоконченной будет сказка,
И счастливой не жди развязки:
Не дождется герой награды,
И злодей не будет наказан.
Соберу я свои пожитки,
В рюкзачок, что порядком потрепан,
И пойду я искать эту птицу
По земным, неизвестным тропам.
Триста тысяч птиц в поднебесье...
Если б каждая стала словом,
Сколько песен бы мы узнали,
Сколько сказок смогли б услышать...
Но они улетели молча,
Улетели - не попрощались...
Тише, слышишь шаги незнакомца:
Это дождь прокрался по крышам.
Разбудил голоса человечьи
И машинный грохот растаял.
Дождь пришел напомнить о вечном:
О траве, что асфальт прорастает.
Травяной мирок у порога
Растоптала нога чужая,
Но поднимет стебель упругий
Дождь весенний, вода живая.
В белом - друг, а в зеленом - призрак
Постучатся в мой дом унылый.
Постучатся - а дверь открыта
И зола в очаге остыла.
Кто уснувший огонь раздует,
Разгребая золу руками,
Да десяток слов расшифрует
На зеленом замшелом камне?
И кому эта надпись скажет,
Что ушел я бродить по свету?
Триста тысяч слов на бумаге,
А последнего слова нету...
Буду странствовать долго за птицей,
В бесконечное небо глядя.
Будут птицы на плечи садиться,
А слова оставаться в тетради.
А вернусь я вечером поздним,
Плащ мой будет серым от пыли.
В белом - друг и призрак - в зеленом
В моем доме тепло сохранили.
Я подумаю: найдено слово,
Допишу - и точку поставлю...
Только первое слово - вот новость -
Быстрокрылою птицей стало...




15.
СИДЯЩИЙ НА АСФАЛЬТЕ

На губах горький привкус резины навеки у нас,
А в глазах сумасшедших - покрытый асфальтом простор.
Чтобы жить в лабиринтах дорог и космических трасс,
Нам дарованы руль и охрипший от боли мотор.
Мы в дороге - так значит, не будем терзать тормоза:
Пусть уносятся вдаль автострады, тоннели, мосты...
И мерцают для нас самых лучших девчонок глаза,
Словно стрелка спидометра возле последней черты.
Эй, кого там пугает веселое слово "угон"?
Все машины для нас, все ветра нам несутся в лицо...
Нам пока что везет, так давай же до худших времен
Мы упрячем в багажник Фортуны шальной колесо.
Здесь не принято плакать: в ответ на чужую смерть
Бросишь легкую фразу: Который? Разбился? Жаль...
Здесь обычны кривая усмешка, привычка сметь
И готовность в любую минуту сойти с виража.
И, глотая воздух наполненным кровью ртом,
Ошибиться, машину разбить и в кювет свернуть,
Снова сесть у дороги, и тайно подумать о том,
Что тебе уготован не самый блистательный путь.
Ты сидишь на асфальте и ждешь, словно манны с небес,
Небывалой удачи, и хмуришся, вспомнив о том,
Что вчерашний приятель уходит в космический рейс,
Не вернув тебе книгу, что прежде листали вдвоем.
Чтоб тебя не обидели, куртку в шипах нацепив,
Ты сидишь и мечтаешь, что встретится добрый бог.
Он заметит и выберет, все за тебя решив,
И с улыбкой далекие звезды разложит у ног.
Ты удачлив - ведомый надежной и умной рукой,
Ты, знакомым махнув, начинаешь свой звездный путь.
Ты заплатишь за все - одиночеством, болью, тоской,
Да и прежней свободы уже ни за что не вернуть.
Ты состаришся рано, но поздно уйдешь от дел,
И, кончая дорогу, отыщешь ты, может быть,
Тот осколок асфальта, где ты мальчишкой сидел,
Не измыслив пути, по которому мог бы жить.




16.
Привет тебе, мой печальный дом -
Тяжелое небо за тусклым стеклом,
Тяжелый дым над последним костром,
Открытое горло под острым серпом...
Привет тебе, мой далекий дом -
Прими меня, мой нездешний дом -
Развеянный западным ветром дым,
Застывший безмолвьем предсмертный стон,
Долина, одетая пеплом седым,
Костер в ночи - мой сгоревший дом...
Прости меня, мой усталый дом -
Мой замок, что выгорел, как душа:
Лишь только опавшие листья шуршат
Сгоревшей страницей, легким крылом.
Прости меня, мой покинутый дом...
В тоске по дому - прощай, мой дом.
Я дождь ловлю пересохшим ртом,
И кровью моей, как густым вином,
Наполнен кубок ушедших времен;
По серым камням бессильным вьюном
Как струйка дыма - горчащая грусть:
Прости меня, мой покинутый дом -
Тот дом, в который я не вернусь,
Где белые свечи и теплый свет -
Тот дом, которого больше нет.



17.
Один меч против Неба

Когда пылает степной ковыль,
Когда разбивается сердце в пыль,
Душа отражается в зеркалах,
Под пальцами плавится лед стекла,
Когда на губах проступает соль,
Когда танцует безумный Король,
И слово "сон" похоже на "стон" -
Остановись на краю времен -
Между Тьмою и Светом,
Между "был" и "не был",
Между "быль" и "небыль":
Один меч против неба...

Пока еще плывут корабли,
Пока "молиться" не значит "молить",
И не расплескался кровью рассвет,
И синее небо, а смерти нет,
Пока Судьба не замкнула кольцо,
Пока горизонт не ударил в лицо,
И день вызывает тебя на бой -
Остановись: останься собой -
Между Тьмою и Светом,
Между "был" и "не был",
Между "быль" и "небыль":
Один меч против неба...

Вот рута и вереск в моих руках,
Вот свист стрелы и щелчок курка,
Вот таинство хлеба и горечь вина,
Вот много истин, а правда - одна,
Вот слово и кровь прорастают травой,
Вот небо - купол над головой,
Вот краткий миг между "целься" и "пли",
Вот ты стоишь на краю земли -
Между Тьмою и Светом,
Между "был" и "не был",
Между "быль" и "небыль":
Ты один против неба –
Один против неба…




18.
Из Книги Екклесиаста

Время всякой вещи на земле:
Время хлеб растить и сжать колосья -
Что колоколов многоголосье
Искрам, угасающим в золе?.. -
Время всякой вещи на земле.

Время дописать свою строку,
Время уклоняться от объятий,
Время для лобзаний и распятья,
Время - на костер еретику:
Пламенем вписать свою строку.

Время пиру, время и чуме:
Каждому положен свой предел,
Княжьей ли короною владел,
Или жизнь влачил в нужде и тьме.
Время пиру, время и чуме.

Цепи или злато на руках,
Кто взойдет на трон, а кто на плаху -
Всяк живущий сотворен из праха,
И в свой час отыдет он во прах:
Что от нас останется в веках...

Время убивать и исцелять,
Время сеять - время вырвать с корнем...
Коль во многих знаньях много скорби,
Для чего нам скорбь преумножать?
Время строить, время разрушать.

Время благовестью и хуле;
Кровью пыль дорожную пятнаем,
Жемчуг на попрание бросаем
И иглою пишем на стекле -
Время всякой вещи на земле.

Так сказал мудрец Екклесиаст:
Все - томленье духа, суесловье;
За слова, оплаченные кровью,
Медного гроша никто не даст -
Clay will go to clay and dust to dust.

Мысли - ледяной ожог виску:
Бросить на неструганные доски
Вырванную из души строку...
Гул затих. Я вышел на подмостки...

Я думаю, что тут однозначно ответить в принципе не удастся, ибо в душевном плане не столь сильно мы и различаемся. Кроме того, так много зависит ещё и от просто индивидуального склада характера пишущего! Есть женственные, лиричного типа мужчины (они нередко и сочиняют стихи); а есть также и маскулинные, деятельно-пробивные женщины (они поэтические работы, правда, оставляют намного реже, но всё же...); плюс существует также и масса всяких разных кратковременных состояний-всплесков настроения...

Можно было бы попытаться не без успеха угадать пол, скажем, взяв подборку одного и того же автора и проследив его настрой на примере целой группы стихов, созданных в разное время и в разных обстоятельствах. А так...

Некоторые из этих работ мне, кстати, знакомы... Я не помню всех имён (кроме Ниенны), но кажется читал кое-что из них прежде в сети... В целом сложилось впечатление (и это уже полностью умозрительно и без каких-либо претензий на правоту), что подавляющее большинство вышеприведённых произведений написаны женским населением...

(поднимая палец предостерегающе) Тссс... Не срывайте мне удовольствие :-) Толкинисты, надо думать, многое опознают, но я надеюсь, что они пока подождут...

Да и мне, собственно, не угадывания точного хочется, а интересно послушать, по каким признакам пойдет разделение.

Интересная психологическая игра.

Помогает лучше узнать друг друга, кстати.

С удовольствием поучаствую, только в виду того, что я кушаю стихи, как и все вкусное, небольшими порциями, отвечу по первым восьми стихотворениям:

1. Мне кажется, что это стихотворение мужское.
Строчки длинные, присутствуют числа, все логически четко:



2.

Здесь больше чувства, строки неровные, прерывистые.
Ряды ассоциативные, дыхание сбивчивое.
Мне кажется, что это стихотворение написала женщина

3.

Здесь определить трудно.
Выступает душа, устремленность, у которой нет пола.
Однако все-таки мне кажется, что мужчина.
Почему даже не знаю. Так, например, мог написать бы я.

4.

Тут вообще присутствуют чувства.
сеть из ее волос – что-то личное.
Удивлюсь, если не мужчина писал.

5.

Вновь я несколько затрудняюсь.
В приведенном отрывке форма мужская.
Но так могла написать и женщина, если она вошла в эту роль.
Мне кажется, что это стихотворение больше женское.

6.

Очень красивое стихотворение.
Прекрасный ритм, и динамика стиха.
Красивые ассоциативные ряды,
в которых звук приобретает видимую форму.

Из-за того, что построения здесь логически четкие,
мне кажется, что мужчина писал.

7.

Думаю, что женщина.
Нежно-прерывисто. Смутно-восторженно.

8.

Думаю, что мужчина,
так как очень решительно написано
Особенно вот это:



Пока все.
Позже продолжу.

Не различаемся мы принципиально, что я и пыталась доказать. Творчество - оно и есть творчество.
Но допустим:
1. Судя по точности цели и веерной многогранности восприятия - это женские стихи.
2. Мужчина написал. Глобально, но чуть тяжеловесно.
3. Что-то толкиенистское. Женщина.
4. Ну, трудно не поверить тексту, хочется сказть, что мужчина.
5. Мужской слог, но полной уверенности нет, слишком яркие образы.
6. Не Ваше?
7. Женское, но как-будто форма сыровата.
8. Мужское.
9. Женское. Не из-за варенья, а по первой строке.
10. Женское.
11. Женское. Из-за разлада с памятью. Мне кажется, мужчины не терпят разладов со своей памятью, они умеют спокойно убедить себя в том или этом.
12. Мужское.
13. Женское, родное.
14. Мужское.
15. Мужским должно быть, судя по тексту.
16. Мужское.
17. Возможно, женское. Женщины чаще ощущают меча одиночество.
18. В равной мере может быть и женским и мужским..Рискну сказать, что мужское.

Я должна сказать честно, что кручусь как белка в колесе, и всё читала в спешке, а это не лучший вариант. Надеюсь, что перечитаю ещё раз в более нормальных условиях.
По ощущению женских действительно больше, но мне кажется, что Вы, Анжела, скорее всего подобрали так, чтобы было в равной мере представлены и те и другие.
И ответьте тогда Вы, чьё это, женское или мужское:

Бесполезное небо глазеет бесцветным оком.
В нём нет справедливости, увы, нет милосердья.
А я истекаю не кровью, нет, берёзовым соком,
Напрасно взывая к безликой небесной тверди.

Крылья давно сгорели, им нет возврата,
Сон белоснежный с ветром в небыль умчался.
Кидается зверем безудержно брат на брата,
Глумится над жизнью тот, кто ещё остался.

Так выше поднимем древнее знамя света!
Голубое с серебряным - небо, что было нашим.
Пусть мало осталось сил, и надежды нету,
И скоро нас без сомненья причислят к павшим.

Трава ещё помнит, мы тоже станем травой,
Прильнув к земле отдохнуть от житейских бед.
Мы станем глиной, мы станем живой водой,
Мы станем небом, в мире, где неба нет.

Продолжаю.

9.

Много цвета.
К тому же прямо написано от женского лица. Мужчина едва ли бы так стал писать.
Думаю, женщина писала.

11.

Поток уходит вдаль, плавно ровно.
Вновь я затрудняюсь, здесь выступает душа.
Скорее женщина, но не уверен.

12.

Чем дальше, тем труднее определять.
Думаю, что мужчина.

13. Возможно, женщина.

14.

.

Формы ровные и отчетливые.
Думаю, что мужчина.

15.

Стихотворение красивое.
Написано, в общем, по-мужски, если только это не придуманный образ.
Мужчина.

16.



Это более женское.

17.


Вновь затрудняюсь.
Допустим, женщина.

18.


А это, кажется, мужчина.

Вообще, спасибо за красивые стихи.
Во многих случаях определиться было сложно.
Интересно, какая будет доля попаданий.

Могу сказать только, что стихотворение очень хорошее :-)

Отличная высоко интеллектуальная игра! А Вы приедете на сбор в Тарусу во плоти?

Анжел, учитывая, что больше никто поучаствовать не пожелал (что ж вы сами-то Катерине не ответили?), может, уже раскроете карты?

Ну или хотя бы пришлите ответ по электронной почте, интересно узнать-то.

Кстати, я с большим удовольствием продолжаю читать ваш роман.
Когда дочитаю, пришлю свои комментарии.

Ага :-)
Давайте я еще пару деньков подожду - хочу услышать, что Константин скажет. Если не проявится, тогда раскрою карты :-)

Неа. :-)

Конечно в таких количествах стихи-это извращение, зайду позднее повнимательней почитаю:
1 Мужчина
2 Женщина
3 Женщина
4мужчина

5 мужчина, там кстати в мужском роде глаголы
6 женщина(?)
7 женщина
8женщина
9 женщина
10 женщина
11 не знаю
12 мужчина
13 женщина
15мужчина
16 ЖЕНЩИНА
17мужчина
18мужчина

Если вы имеете в виду Константина Белика, то он ничего не скажет.
Готов на что-нибудь поспорить.

Хотя, конечно, интересно, если бы высказались оба Константина.

А вообще, у меня есть мысль, почему отвечают, в основном женщины.
Мужчины по жизни боятся облажаться и сказать какую-нибудь глупость.

Почитала я эти стихи и решила написать, кто какие написал по-моему мнению. Так вот начинаю:

1. Мужчина (можно определить по фразе "Истины размножаются спорами..."

2. Женщина Эмоционально-нежный стих

3. Мужчина Чувствуется мужская жестокость

4. Хотя 1 и 2 часть сами по себе разные, но написаны одним человеком т.е. Мужчиной

5. Мужчина (напоминает стиль Э Рождественского)

6.Женщина только написано в мужском стиле

7. Женщина Романтически-хвалебный стих

8. Мужчина Характерны философские искания и раздумья

9. Мужчина чисто так подумалось мне после прочтения

10. Мужчина Может потому что, у мужчин больше врагов или они себе их придумывают, а потом к ним обращаются. Женщина бы написала: "Моим друзьям...."

11. Мужчина Чувствуется мужской взгляд на вещи

12. Мужчина Какая-то необъяснимая мужская логика....


13.Женщина Обращение ук любимому, романтика....

14. Мужчина Стихи со злостью...

15. Мужчина Чуствуется какая-то жестокость...

16. Женщина Эмоционально-романтический стих

17. Мужчина Не знаю почему....

18. Мужчина Просто такое ощущение после прочтения.....


Анжела! Очень хочется узнать кто же на самом деле какой стих написал....
Спасибо за интересную тему, мне она оказалась близка, рада, что нашла ваш форум в безкрайних просторах И-нета
Хотя я сама пишу стихи и я их пишу как от мужского так и от женского лица... Получаются они довольно-таки разные, так что не удивлюсь, что там где я написала женщина окажется мужчина и наоборот....
ЗЫ

Так... Подвожу итоги.

Эти стихотворения все единодушно назвали мужскими:
4 ( "Эта сеть сплетена из ее волос..." ), 12 ( "Памяти Средиземья", оно же "Нет никаких миров, кроме этого мира, нет их, нет, и не надо..." ) 15 ( "Сидящий на асфальте"), 18 ( "Из книги Экклезиаста")

А вот эти - женскими:
7 ( "Повелитель весенних ветров"), 13 ("Отпустите меня в небо, отведите меня к дому...")

Подборка эта содержала специальный подвох. Он нужен был для того, чтобы показать: поэтическое творчество не подлежит разделению на "мужское" и "женское", и наши принципы разделения - малодостоверны. А так же - чтобы опровергнуть мерзопакостное заявление о том, что среди женщин лишь единицы способны к истинному творчеству.

Итак - ВСЕ стихотворения написаны женщинами!

Теперь привожу подробную раскладку.
Сэнта Ниернассе - 1("Истины размножаются спорами..."), 2 ( "Барбара собирала яблоки..."), 5( "Не делили заранее роли..." ), 10 ( "Моим врагам..."), 14("Триста тысяч слов на бумаге..." ), 15( "Сидящий на асфальте" )
Любелия ( Юлия Морозова ) - 3 ( "Вспомни о нас, мы же были, мы плакали ввысь!.."), 6 ( "Резная чаша, и вкус кровавый..." )
Ханна - 4("Эта сеть сплетена из ее волос..." ), 9 ("Старые страхи - ужасно живучие твари..." )
Наталья Васильева (Элхе\Ниеннах) - 7 ( "Тростниковые стебли поют на ветру, как свирель..." ), 11 ( "Нет никаких островов..."), 13 ("Отпустите меня в небо, отведите меня к дому..." ), 16 ( "Привет тебе, мой печальный дом..."), 17 ( "Один меч против Неба"), 18 ( "Из книги Экклезиаста" )
Лора Бочарова - 8 ("Этот солнечный край...")
Эльрин - 12 ("Нет никаких миров, кроме этого мира, нет их, нет, и не надо...")

Как мы видим, одна и та же женщина способна писать как нежно-лирические стихи, так и суровые, жесткие. Особенно хорошо это видно на примере настоящих поэтических талантов, а может, даже и гениев - Сэнты Ниернассе (Елены Перцуленко) и Элхе Ниеннах(Натальи Васильевой, http://www.elhe.ru/stih.html ). Обе леди пишут так же и музыку, и поют свои стихи как песни; Ниенне это удается, имхо, хуже, а вот Сэнте, по-моему, на ура - хотя ее творчества в сети и не найдешь, даже стихов почти нету.

Вся подборка, кстати, была сделана по мотивам поэтического творчества толкинистов.

Литературное творчество толкинистов - это процентов эдак на... 80 где-то, по-моему - творчество женщин. Я имею в виду, разумеется, творчество высокого уровня, достойного сравнения с признанными образцами.
Из мужчин здесь можно назвать, пожалуй, Хатуля.....(http://eressea.ru/library/library/p_khatul.shtml ) Кстати, его стихотворения, боюсь, были бы однозначно оценены как женские. Одна "Тетя кошка " чего стоит...

тётя тётя кошка
выгляни в окошко

а я и не могу выглянуть в окошко потому что окошка нет
погулять во дворе невозможно потому что нету двора
только какие-то незнакомые камни лежат и лежат на земле и мне
непонятно и неуютно странное утро, так непохожее на вчера

а я кошка кошка простая серая кошка домашняя от слова дом
и моя вселенная не содержит правительств а только кухню камин и кровать
я утешаю чувствую горе чувствую легко понимаю с большим трудом
я умею делать тепло если кормят я не умею вставать и протестовать

а вот солнце оно знакомое каждый день я щурясь встречала его на окне
только нет занавесок где занавески были ведь неужели когтями изодралá
поднимаюсь с обломков кафеля штукатурка на шёрстке нет подушки кровати нет
нет тарелки хозяйки нет и меня но была ведь была была

тётя тётя кошка
выгляни...

Потом, пожалуй, можно назвать еще Сказочника... (http://eressea.ru/library/library/p_skaz.shtml)
А так даже и не знаю, кого еще привести в пример. Нет, ИМЕНА-то мужские есть, но это именно что имена - за псевдонимами стоят женщины. И стихи пишут многие парни, только стихи, увы, фиговатые. Возможно, это связано с тем, что российский толкинизм - явление преимущественно женское. Нет, мужчины там, конечно, имеются, и если смотреть по числу - получится довольно много. А вот если смотреть процентное соотношение женщин и мужчин среди ярких творческих личностей... Маловат процент получится, женщины перевесят с большим отрывом. Мужчин десяток, пожалуй, наберется - на всю массу, да и то с натяжкой. Почему так? А хрен его знает. Понятия не имею. Для меня это большая загадка. Впрочем, говорят, что на самом деле они есть, просто сидят по своим кельям и никто их не видит. Типа тайная секта такая. :-) Не знаю, может, и так, но за несколько лет жизни в толкинистской среде я от этих загадочных затворников даже хвостов не видала.
Кстати, интересное явление в этой среде - нистанизм так называемый. Это когда девушки считают себя парнями и соответственно одеваются, ведут себя, требуют, чтобы все признавали их мужчинами, и тп. "Я не Маша Иванова! На самом деле я великий воин Арагорн!"Нистанизм считается подростковой дурью, быть нистанор - девочко-мальчиком - считается...неловким каким-то, что ли. Правда, широко распространены случаи, когда девушка носит мужскую квенту (персонаж, с которым она себя отождествляет - мужской ), но при этом в обыденной жизни ведет себя как женщина, используя мужскую "легенду" только в среде единомышленников.

Вот. Надеюсь, за маленькую хитрость мне не дадут по шее. :-)